me inauguro volviendo a la puerta que socavé volviendo
a arrástrame por los suelos a
mojarme con los residuos
a ver todo blanco y negro a
sentir la turbulencia aterradora del avión en que viajé ilícitamente
hasta este cuerpo
acróbata bigotudo acróbata bellaco
acróbata jodón que nunca dio una vuelta en boca del gato
es que el fuego se ahúma
en la cola trepadora
se ahúma en las pezuñas llenas
de sudores

yo sigo desconociendo mi superficie
peinando mieditos
mientras pretendo ser un roedor que engorda
su pansa llena de pelos florecidos
quiero engordar lo furtivo
ser pretendiente
cargarme de embelecos
de rimas chiclosas
de historias
de falacias
de cuentos
de novelas de chismes
de sarcasmos
de patrañas
de palabras
de disimulos de embustes
de disfraces
de tapujos de eufemismos
de indirectas de voces
cargarme de lo que invente
de lo que no se cree
ser individuo incrédulo
cuestionario lascivo
liviano
carnal
morder las lenguas de los carniceros que me atacan
llenar de gatos la barriga de cervecero
abrochar la cola de todos en mi espalda
para escavarme en el hueco
del conejo
escabullirme por la cunetas del cielo
que se preña
estoy acostumbrado a correr a ochenta por las esquinas de una casa
es que me gusta comer del queso desleído
en las hojas
de la trampa
desde ahí desconozco las esperas las dudas
yo sólo sé lígarme todo
yo
quien desde ahora comienza a escribir estropajos de la historia de un infinito visto desde los ojos de la rata del ladrón
amotetado gris y apestoso
soy el nómada que rabonea
que ratonea
en la ratonera de un mundo acostumbrado a re-huir
y digo que no sé lo que espero cuando en la pega ensalivada trasparentada
caiga el ratón que desconoce de roedores
de vidas extenuadas
de exterminadores.
porque solo será cuando caiga yo como un ratero
que sabré como intentar escribir
la desleída ficción de la vida roída que me creo

chocho

LA GARGANTA ES UN PUÑO QUE TRINCA

LA GARGANTA ES UN PUÑO QUE TRINCA

LA GARGANTA ES UN PUÑO QUE TRINCA

LA GARGANTA ES UN PUÑO QUE TRINCA

Nómina 1

¿A qué conejo corro yo para caer
hasta ese miedo de cruzar el fondo de la tierra
y traspasar un otro lado como fluido planetario
o de mi primer sueño de ficción?

No es que quiera ser Alicia en el pais que no he vivido
Es que mi andar comienza a rebelerarse
es que mi andar
Mis pies, plantas de flor manada
Mis manos
contorsiones hidropónicas que un sólo amante me dibuja.
ando perdido en la carrera del vivir
Coño, trabajo como mula
algo que no señalo me joroba
voy deforme hacia la cama, hacia el amor
hacia el mañana
y me consuela al menos un libro de cuentos
en la espalda
la caricia de una historia para niños
un salon de puertas
caravana de barajas
Hay cosas que me empujan

Uno quiere llegar a casa, estirarse el mundo
trasgredir desde la ducha el cuerpo hasta lograse acordeón
dejar que la estructura suene
coja aire, engorde
diapasón, caja torácica, pechito, caja negra
Es importante ser humano
que le duela a uno el día
es el esfuerzo que enseñaron desde niño
así es la vida
Trabajar
Trabajar
Luego de la hora de salida nadie espera


¿A qué conejo corro yo para llegar al fondo de la cosas?
La noche es una madriguera
laberinto subterraneo del desvelo
el infierno
el lugar entre las piernas desde el que nace la nostalgia

No quiero dar cabida a la nostalgia en mi ficción
es tiempo ahora de jugar al personaje
desistir
Quiero en la boca de mi voz palabras nuevas
Ya no puedo esto que eras
Qué decir

Calle Aceras Casa Puerta Taza Mesa Silla Media Hombre Solo Falta Tuyo
Corro
Corro
Voy
Tengo una habitación que hoy no me espera
un cactus que me hará cada labor doméstica
la vista hacia Santurce no se moverá
Es que mi andar
Es que mi andar
Este que puedo se revela.

No sé. No tengo ideas fijas con respecto a lo que quiero. Acá despierto, vivo el grado cero, sé que soy feliz en este lado de la cama. La mañana es amarilla. Tengo cáscaras de leche encuadernándome las manos, los antebrazos escritos desde el viernes, un dedo hinchado porque una chica chula que tiene pelos en las axilas me mordió con un deseo indescifrable. Quizás quiero decir que la mujer de la mordida me gusta, que su amigo me gusta, que me gusta mi pasado, incluso éstas cáscaras de leche hilando.

. Nunca hay destinatarios fijos